El Danés Melancólico

Ser o no ser; ésa es la cuestión: si es más noble para el alma sufrir los tiros y flechazos de la insultante Fortuna o alzarse en armas contra un mar de agitaciones y, enfrentándose a ellas, darles fin: morir, dormir, no más. Y, con un sueño, decir que acabamos con todo el sufrimiento del corazón y los mil golpes naturales que son herencia de la carne. Ésa es una consumación piadosamente deseable. Morir, dormir; dormir, quizá soñar: sí, he ahí el tropiezo, pues ha de preocuparnos qué sueños pueden llegar en ese sueño de la muerte, cuando nos hayamos desenredado de este embrollo mortal. Ésta es la consideración que da tan larga vida a la calamidad; pues, ¿quién soportaría los latigazos y los insultos del tiempo, el agravio del opresor, la burla del orgulloso, los espasmos del amor despreciado, la tardanza de la justicia, la insolencia de los que mandan, y las patadas que recibe del indigno el mérito paciente, si él mismo no pudiera extender su documento liberatorio con un simple puñal? ¿Quién soportaría cargas, gruñendo y sudando bajo el peso de una vida fatigosa, si no temiese algo más allá de la muerte, el país sin descubrir, de cuyos confines ningún viajero regresa jamás, que desconcierta nuestra voluntad y nos hace soportar los males que tenemos antes que volar a otros de los que nada sabemos? Así, la conciencia nos hace cobardes a todos, y el colorido natural de la resolución queda debilitado por la pálida cobertura de la preocupación, y las empresas de gran profundidad y empuje desvían sus corrientes con tal consideración y pierden el nombre de acción… Pero, ¡silencio!…

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